A semana passa e os dias também. Fazem-se mais milhões. Contudo, eles não me caem na conta bancária. Por momentos gostava que isto fosse de fato a Wall Street dos anos oitenta e noventa e ao fim do dia, já com os mercados fechados, pusesse os pés em cima da secretária a fumar um charuto cubano. Strippers entrassem para se abanarem para deleite de uns e choque puritano de outros. Na minha conta mais uns milhões e o relógio prateado que tenho no meu pulso não fosse a herança do meu avó (que a amazon me diz agora valer 500 €) mas um bonito Rolex Submariner.
Mas não.
São 9h32 e o dia espera-me ser algo similar ao de ontem.
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