E deita-se em cima dos livros. Como se lesse com as patas pretas e peludas. Kafka ali do seu lado direito. Steinbeck na sua frente. Dan Brown também porque só depois de ler se sabe o que está escrito. À sua esquerda Camilo. Ali atrás Murakami. Livros acumulados. Livros que se juntam ao que se compra, com os que se oferecem, com os que se ganham. Livros e mais livros. Mas o que não se vê, é aquele em que o gato está deitado. Mulheres de Bukowski.
4 comentários:
Antes um gato que lê com as suas patas pretas peludas do que duas cadelas que roem as páginas dos livros deixados sobre o sofá.
Tantos títulos que vi aí que deambulam cá por casa também. Eu não li quase nenhum. Pertencem à pessoa que lê mais que conheço: a minha mãe. Mas não estão o amontoado que pouco consigo descodificar aí. Estão maravilhosamente ordenados pela cabeça que planeia tudo o que é estrutura cá em casa: o meu pai.
Eles lêem à sua maneira ;)
Alguns nao li ainda, porque me foram oferecidos e falharam na aposta que fizeram. Mas livros têm que ter a ordem de quem os possui
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