E gostava. Tanto. Tanto de ler. Mas foi-se. Lentamente deixei de virar páginas. E ao deixar de virar páginas deixei de ler histórias. E ao deixar de ler histórias deixei de criar histórias na minha cabeça. E deixei de escrever. Aqui. Acolá. Por todo o lado. Deixei. Foi-se.
E lembrei-me disto há duas semanas. Não foi hoje. Não foi ontem. Foi há duas semanas. Vinha da Comporta ao final da tarde pela auto-estrada. E estava-me a saber bem conduzir naquele quente/fresco do carro. Sol lá fora. Ar-condicionado lá dentro. E pensava. Ia perdido em pensamentos. Anárquicos. Ordenados. Meus. Só meus.
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