Esgotada faz uma pausa
e acende um cigarro. Fuma em silêncio esquecida que estou ali. O tempo balança
a sopros do fumo que deita para fora depois de o inspirar. O cigarro vai
ficando mais curto e é tudo o que bate os segundos do tempo. Tudo o resto é
imutável à sua passagem. Penso em grande velocidade, tanto quando consigo, a
empurrões forçados de concentração, para inventar algo para dizer. Que me
lembro dela. É mentira. Que era muito bonita. Que é mentira, apesar de poder
ser verdade, porque não lembro dela. Que aqueles tempos que fala são estranhos
para mim hoje. Mas se o disser ela fará perguntas. O meu embaraço, o meu buraco
social será ainda maior. Podia argumentar com os livros que li. Com as revistas
que me enchem o cérebro com vidas de outros. Com um desejo de algo mais que
nunca soube o quê. O tal plano que a vida me lixou. Mesmo que eu nunca tenha sido
notificado do mesmo. Do plano e do seu falhanço.
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